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    “然后朵朵问我，能不能让她妈妈也生一个妹妹。”见微叹了口气，一副大人模样，“我说这个我做不了主，得让你妈妈自己去盖一座小房子。”

    妈妈在厨房里笑得差点切到手。

    第四问：为什么我姓易，不姓张？

    午饭，饺子。

    “妈妈，为什么我们班里，小朋友都跟爸爸姓，我却跟妈咪姓呀？”

    “因为妈妈要求的。”张清澜给她碗里夹了个饺子。

    “为什么呀？”

    张清澜看了易钧泠一眼。易钧泠慢悠悠地说：“因为‘易’比‘张’好写。你上幼儿园写名字，不吃亏。”

    “真的吗？”

    “真的。”张清澜点头，“你妈咪的名字是妈妈这辈子写过的最好看的字。妈妈想让你从第一天起，就带着它。”

    “哦——”见微拖长了声音，“我懂了。就像盖章。”

    “什么盖章？”

    “妈咪在妈妈身上盖章，妈妈在我身上盖章。”见微掰着手指头，逻辑严密，“章是妈咪的‘易’。所以我们家，妈咪盖妈妈，妈妈盖我。”

    满桌大人沉默了。

    外公在对面，差点把醋碟打翻。

    “这孩子，”外公总结，“逻辑像妈妈，表达像妈咪。”

    第五问：十九年，是多长？

    下午，妈妈和妈咪带见微去公园。路上见微刷到了节目的旧片段——平板是妈妈的，见微自己点开的历史记录。

    “妈妈，电视里的人都在说‘十九年’。”她仰起头，“十九年，是多长呀？”

    张清澜蹲下来，想了想。

    “你今年六岁。”她说，“十九年，就是三个你，再加一个一岁。”

    见微掰手指。手指不够，又借了两根妈妈的。

    “好长啊。”她得出结论。

    “嗯，好长。”

    “妈妈，”见微忽然问，“你等妈咪的时候，着急吗？”

    风从公园的湖面上吹过来。张清澜蹲在女儿面前，看着她那双和妈咪一模一样的眼睛，很久没说话。

    “着急。”她最后诚实地说，“特别着急。可是着急没有用，我就只能一边着急，一边把自己变得更好一点。好到有一天，妈咪肯回头看我。”

    “那要是妈咪一直不回头呢？”

    “那我就一直变好。”张清澜说，“变好这件事，就算等不到人，也不亏。”

    见微歪着头想了半天，伸手抱住妈妈的脖子。

    “妈妈。”她说，“你现在够好了。妈咪回头了，我也来了。你别着急了。”

    旁边，妈咪别过脸去，看了一会儿湖。

    湖上有小孩在放风筝，风筝是一只燕子，飞得歪歪扭扭，线轴在一个比见微还小的男孩手里，他爸蹲在旁边，手把手地教他放线。见微看了一会儿，忽然说：

    “妈妈，我觉得等一个人，就像放风筝。”

    “怎么说？”

    “线要一点一点放。”六岁的孩子说得很认真，“放得急了，风筝就掉下来。你放了十九年的线，妈咪就是风筝，飞得好高好高，但是线一直在你手里。”

    张清澜愣住。

    妈咪在旁边轻声说：“错了。”

    “哪里错了？”

    “线不在妈妈手里。”妈咪蹲下来，把女儿和那个还蹲着的人一起圈进怀里，“线在我们三个人手里。风筝也不是我——风筝是我们这个家。谁也别想一个人放。”

    见微想了想，接受了这个修改版本，并且提出了一个执行层面的问题：“那今天回家，谁洗碗？”

    “妈妈。”两个声音同时回答。

    “姐姐。”张清澜抗议。

    “少数服从多数。”妈咪站起来，拍拍裤子上的草屑，“走吧，回家。碗等着你呢。”

    第六问：“校训”是什么？

    晚饭后，见微又抢到了妈妈的手机——这在这个家是合法的，妈妈的手机从不设防，锁屏密码是妈咪的生日，见微早就背下来了。

    她翻相册玩，翻着翻着翻到了最底下，发现了一个单独的文件夹，名字只有两个字：校训。

    点开，里面有一张很旧很旧的照片：红色的纸，金色的字，照片拍得模模糊糊，边角都磨白了。

    “妈妈，这是什么呀？”

    张清澜凑过来看了一眼，耳朵尖以肉眼可见的速度开始泛红。

    “是一张喜报。”她说，“很久以前，你妈咪考大学，考了全市第一名。学校就把她的名字写在红纸上，贴在校门口。”

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