第116章(1/2)

    &esp;&esp;钢琴，小提琴，大提琴，一层层叠加，像海浪涌过来，把她整个人裹住。

    &esp;&esp;她在音乐里旋转，跳跃，落地，再旋转。

    &esp;&esp;每一个动作都卡在节拍上。

    &esp;&esp;这段舞她跳过无数遍。

    &esp;&esp;十年前，在那个还不知道副本是什么的自己面前。

    &esp;&esp;观众席上有人鼓掌。

    &esp;&esp;稀稀拉拉的，这里一下，那里一下。

    &esp;&esp;有人在喊她的本名。

    &esp;&esp;她很久没听人叫过那个名字了。

    &esp;&esp;她停下来。

    &esp;&esp;音乐没停。

    &esp;&esp;钢琴在弹，小提琴在拉，大提琴在低鸣。

    &esp;&esp;观众席上的人还在鼓掌，还在喊她的名字。

    &esp;&esp;她的手臂垂在身侧，胸口起伏，呼吸有点喘。

    &esp;&esp;在无限世界里，她每天都在跑，在躲，在逃。

    &esp;&esp;已经忘了跳舞会让人喘。

    &esp;&esp;舞台边缘站着一个人。

    &esp;&esp;穿着和她一样的浅蓝色缎面舞裙，头发盘在脑后，用一根银色发簪别着。

    &esp;&esp;脸和她一模一样。

    &esp;&esp;不是现在的她，是十年前的自己。

    &esp;&esp;还没有离开舞蹈教室，还没有被拉进传送门，还没有见过副本里那些惨白的灯光。

    &esp;&esp;那个人看着她。

    &esp;&esp;“你跳错了。”

    &esp;&esp;虞红没有说话。

    &esp;&esp;“第三十二个小节。你少转了一圈。”

    &esp;&esp;虞红看着那张年轻的脸。

    &esp;&esp;没有皱纹，没有疤痕，没有被镜像划伤后留下的暗红色疤。

    &esp;&esp;光滑的，干净的。

    &esp;&esp;“我不记得了。”

    &esp;&esp;那个人看着她。

    &esp;&esp;“你忘了。”

    &esp;&esp;“嗯。”

    &esp;&esp;“你忘了怎么跳了。”

    &esp;&esp;“嗯。”

    &esp;&esp;“你还想跳吗？”

    &esp;&esp;虞红低下头，看着自己的手。

    &esp;&esp;手指在抖。

    &esp;&esp;不是害怕，是累。

    &esp;&esp;肩膀酸了，小腿胀了，脚踝发烫。

    &esp;&esp;跳舞之后的累，不是逃跑之后的累。

    &esp;&esp;跳舞之后的累是舒服的，像把身体里多余的东西全倒出去了。

    &esp;&esp;逃跑之后的累是沉的，像把身体里所有的东西都压扁了。

    &esp;&esp;———

    &esp;&esp;【小剧场】

    &esp;&esp;零：你不怕他等？

    &esp;&esp;封染墨：……他会等我的。

    &esp;&esp;零（低头看着自己绕圈的拇指）：……你和他一样。都不会松手。

    &esp;&esp;封染墨：嗯。松不开。

    &esp;&esp;第71章 谢谢

    &esp;&esp;她很久没有感觉到这种舒服的累了。

    &esp;&esp;“你可以留下来。”

    &esp;&esp;那个人说。

    &esp;&esp;声音比她年轻，没有沙哑，没有疲惫，没有在副本里喊叫后留下的毛刺。

    &esp;&esp;“继续跳。每天跳。跳到你不想跳为止。

    &esp;&esp;没有人会关你，没有人会逼你，没有人会让你做任何事。”

    &esp;&esp;虞红抬起头，看着那个年轻的、干净的、还没有被无限世界碰过的自己。

    &esp;&esp;“你是梦。”

    &esp;&esp;那个人没有否认。

    &esp;&esp;“我是梦。但我不是假的。

    &esp;&esp;我是你记得的自己。

    &esp;&esp;你的身体记得怎么跳。

    &esp;&esp;我只是把你身体里的东西放出来了。”

    &esp;&esp;虞红伸出手，碰了碰那个人的脸。

    &esp;&esp;指尖触到皮肤，温的。

    &esp;&esp;那个人没有躲，只是看着她。

    &esp;&esp;“你可以留下来。”那个人又说了一遍。

    &esp;&esp;虞红把手收回来。

    &esp;&esp;转身走下舞台。

    &esp;&esp;舞鞋踩在木地板上，嗒嗒作响。

    &esp;&esp;她走过观众席，那些模糊的脸转向她。

    &esp;&esp;有人在伸手，想拉她。

    &esp;&esp;她没有看。

    &esp;&esp;脚踩在水泥地面上，凉的。

    &esp;&esp;舞鞋的缎面太薄，挡不住凉意。

    &esp;&esp;她把舞鞋脱了，光脚站着。

    &esp;&esp;凉意从脚底往上爬，爬到脚踝，爬到小腿。

    &esp;&esp;她没有回头。

    &esp;&esp;身后的音乐还在继续。

    &esp;&esp;她十岁那年第一次登台时跳的曲子。

    &esp;&esp;她以为自己忘了。

    &esp;&esp;骨头记得，肌肉记得，心脏记得。

    &esp;&esp;但她不能留下来。

    &esp;&esp;她光着脚，走进黑暗里。

    &esp;&esp;雷昂站在战壕里。

    &esp;&esp;泥土的气味灌进鼻腔，潮湿的，带着硝烟和铁锈。

    &esp;&esp;脚陷在泥水里，靴子湿透。

    &esp;&esp;他低头看自己的手，握着枪，枪管是热的。

    &esp;&esp;手指上没有伤疤，没有齿痕，没有白线。

    &esp;&esp;二十岁的手。

    &esp;&esp;枪声从头顶飞过，密密麻麻的一片。

    &esp;&esp;他没有缩头，端着枪往前跑。

    &esp;&esp;泥水溅到脸上。

    &esp;&esp;心跳快得不像话。

    &esp;&esp;不是害怕，是肾上腺素。

本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>