第117章(2/2)

    &esp;&esp;他站在门口，没有进去。

    &esp;&esp;他推了一下。

    &esp;&esp;走廊尽头有一扇新门。

    &esp;&esp;肩膀动了一下，很轻。

    &esp;&esp;麦田，街道，教室，医院走廊。

    &esp;&esp;窗帘拉着，光从缝隙里漏进来，在地板上画出一道细细的亮线。

    &esp;&esp;“你等谁？”

    &esp;&esp;只剩灰白色的虚空。

    &esp;&esp;然后什么都没有了。

    &esp;&esp;封染墨没有在任何一个梦里停留。

    &esp;&esp;女人，短发，碎花连衣裙。

    &esp;&esp;黑，白，黑，白。

    &esp;&esp;雷昂的，虞红的，向云的。

    &esp;&esp;封染墨站在那里，看着她的背影。

    &esp;&esp;像冬天的自来水，刚拧开龙头时流出来的第一股水。

    &esp;&esp;肩膀又动了一下，这次不是深呼吸，是叹气。

    &esp;&esp;没有牌子，没有门把手，只有一条细细的门缝。

    &esp;&esp;他站在白色走廊里。

    &esp;&esp;停下来就会想起他们的脸，想起他们死时的样子，想起他们嘴唇最后那个口型。

    &esp;&esp;凉鞋先消失，接着是脚踝，小腿。

    &esp;&esp;“我不跑了。”

    &esp;&esp;眼睛一直睁着，瞳孔散了，嘴唇还张着。

    &esp;&esp;封染墨走到她身后。

    &esp;&esp;他站在原地等。

    &esp;&esp;两种颜色在交替。

    &esp;&esp;林婉儿没有回答。

    &esp;&esp;两侧的门少了很多。

    &esp;&esp;从脚开始。

    &esp;&esp;想了他就走不动了。

    &esp;&esp;麦田消失了。

    &esp;&esp;每一个人都在梦里留下一句话。

    &esp;&esp;门缝里透出黑白色的光。

    &esp;&esp;低头看了一眼，继续走。

    &esp;&esp;光从脚下涌上来，裹住脚踝，小腿，膝盖。

    &esp;&esp;最后一个口型停在“谢谢”上。

    &esp;&esp;房间里很安静。

    &esp;&esp;每一个梦都属于一个已经死去的人。

    &esp;&esp;他听完那句话，转身就走。

    &esp;&esp;一瞬间。

    &esp;&esp;他怕停下来。

    &esp;&esp;最后一个是小房间。

    &esp;&esp;不是他的记忆。

    &esp;&esp;她没有转身，始终没有。

    &esp;&esp;亮线上有灰尘在飞舞，很慢。

    &esp;&esp;没人给他阖眼。

    &esp;&esp;封染墨不认识这条街道。

    &esp;&esp;光退去时，他站在另一片空地上。

    &esp;&esp;封染墨不知道那是谁。

    &esp;&esp;有人说“谢谢”，有人说“对不起”，有人说“我不怪你”，有人说“你走吧，别回头”。

    &esp;&esp;封染墨转身走出麦田。

    &esp;&esp;他走过很多梦。

    &esp;&esp;一条街道。

    &esp;&esp;是另一个人的梦。

    &esp;&esp;经过单元门，铁门开着，门洞里很黑。

    &esp;&esp;门开了。

    &esp;&esp;封染墨继续走。

    &esp;&esp;两排老旧的居民楼，灰色水泥墙面，窗户装着老式铁栏杆。

    &esp;&esp;经过小卖部，玻璃柜台上摆着褪色的零食袋。

    &esp;&esp;林婉儿不在了。

    &esp;&esp;风吹过来，裙摆没有飘。

    &esp;&esp;不是金属那种凉，是另一种。

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    &esp;&esp;一动不动。

    &esp;&esp;另一个死人的梦。

    &esp;&esp;封染墨看着她消失。

    &esp;&esp;封染墨看了很久，关上门。

    &esp;&esp;凉的。

    &esp;&esp;灰色的，和墙壁一个颜色。

    &esp;&esp;碎花连衣裙从下摆往上一点一点变透明。

    &esp;&esp;街道还在，居民楼还在，小卖部还在，梧桐树还在。

    &esp;&esp;封染墨走到门前，伸手按在门板上。

    &esp;&esp;金黄，蓝色，白色，全不见了。

    &esp;&esp;“林婉儿。”

    &esp;&esp;他沿着街道走。

    &esp;&esp;她没有转身。

    &esp;&esp;然后开口。

    &esp;&esp;门后面不是房间，不是走廊，不是任何他见过的地方。

    &esp;&esp;空气里有煤球炉的气味，混着葱花炒蛋的味道。

    &esp;&esp;他们的梦被他穿过了，他们最后的话被他带走了。

    &esp;&esp;街道尽头站着一个人。

    &esp;&esp;最后消失的是她的黑色短发，在灰白色的光里泛着微微的光泽。

    &esp;&esp;短发，碎花连衣裙，凉鞋。

    &esp;&esp;声音从很远的地方传过来。

    &esp;&esp;不像一个在赤色学院被拆掉骨头的人。

    &esp;&esp;楼下停着落满灰的自行车。

    &esp;&esp;像一个普通人，站在自己家楼下，等什么人。

    &esp;&esp;他爬上田埂，鞋底沾了湿黏的泥土。

    &esp;&esp;一张床，一扇窗。

    &esp;&esp;背对着他，面朝居民楼。

    &esp;&esp;然后她的身体开始变淡。

    &esp;&esp;麦秆在身后折断。

    &esp;&esp;床上躺着一个人，盖着白床单，脸被遮住了。

    &esp;&esp;没有一个人说“救我”。

    &esp;&esp;像一盏坏掉的灯。

    &esp;&esp;他们知道救不回来了。

    &esp;&esp;经过梧桐树，树干上刻着字，被树皮包住大半。

    &esp;&esp;那些死去的人的门不见了。